From whattacharacter.com comes Santa’s gift for Osama’s fatwa against him.

I found this joke today in my .mil box.
NO SEX SINCE 1955
A crusty old Marine Sergeant Major found himself at a gala event hosted by a local liberal arts college. There was no shortage of extremely young idealistic ladies in attendance, one of whom approached the Sergeant Major for conversation.

‘Excuse me, sir, but you seem to be a very serious man. Is something bothering you?’
‘Negative, ma’am. Just serious by nature.’

The young lady looked at his awards and decorations and said, ‘It looks like you have seen a lot of action.’
‘Yes, ma’am, a lot of action.’

The young lady, tiring of trying to start up a conversation, said, ‘You know, you should lighten up a little. Relax and enjoy yourself.’
The Sergeant Major just stared at her in his serious manner.

Finally the young lady said, ‘You know, I hope you don’t take this the wrong way, but when is the last time you had sex?
„1955, ma’am.“

„Well, there you are. No wonder you’re so serious. You really need to chill out! I mean, no sex since 1955!“
She took his hand and led him to a private room where she proceeded to ‘relax’ him several times. Afterwards, panting for breath, she leaned against his bare chest and said, ‘Wow, you sure didn’t forget much since 1955.’

The Sergeant Major said in his serious voice, after glancing at his watch, ‘I hope not; It’s only 2130 now.’

(Zurück zu Teil I)

Der zweite Tag begann vergleichsweise unspektakulär mit den zumindest mir noch unbekannten deutschen Prog-Metallern von Subsignal, die mir weder sonderlich positiv noch negativ auffielen, aber sicherlich insofern eine Bereicherung für das Festival waren, als sie nicht, wie nach den vorliegenden Informationen zu befürchten war, ein weiterer Haufen tinnitusträchtiger Krawallprogger waren, sondern in ihrer Melodieführung eher amerikanisch anmutenden Progressive Rock darboten, so daß man sich mehr als einmal an die Rockopas von Kansas erinnert fühlte. Ist vielleicht auch nicht jedermanns Geschmack (meiner z.B. nicht), aber schön, daß auch solche nicht ganz so verbreiteten Stilrichtungen vertreten waren. Auch wenn ich zugegeben irgendwann nicht mehr so ganz zuhörte, weil ich als bekennender PT-Fan mit einem Ohr eh schon auf die nächste Band wartete, deren Kürzel Programm sein sollte.

Pineapple Thief tragen nämlich nicht nur dasselbe Monogramm und einen ähnlich klingenden Namen wie meine Lieblingsband, nach allem was man hört, machen sie sogar vergleichbare Musik wie Porcupine Tree. Sollten sie übrigens tatsächlich mal versuchen. Haben sie aber leider nicht. Der Typ, der die Gitarre hielt, ist jedenfalls nicht nur kein zweiter Steven Wilson, das wird auch keiner mehr. Da spielte kein Gitarrengott, sondern ein arroganter Schnösel, der bestenfalls als Britpopperparodie überzeugte, und was er spielte, klang im ersten Song wie im zweiten, und im zweiten wie im dritten. Es kann ja durchaus sein, daß er mehr drauf hat, aber wenn, dann wußte er es zumindest lange Zeit gut zu verstecken.

Irgendwann, als ich das Thema schon betrübt abgehakt hatte, blühte er auf einmal auf und legte ein durchaus beeindruckendes, richtig schön fieses Gitarrensolo hin, daß auch größeren Namen zur Ehre gereicht hätte, und als dann plötzlich sogar ein paar Takte aus „Shine On You Crazy Diamond“ erklangen, war ich fast wieder versöhnt, zumal das darauffolgende Stück zeigte, daß ihr Keyboarder dann doch durchaus prinzipiell verstanden hat, wie man einen Teppich verlegt. Das war endlich mal richtig gut, auch – oder weil? – es fast schon wieder ein bißchen sehr nah an einem bekannten Pink Floyd-Klassiker entlangzulaufen schien, ohne gleichzeitig eine wirkliche Coverversion zu sein. Aber wie heißt es gerade in der Rockmusik so schön: Besser gut geklaut als schlecht erfunden. Woran sich gerade unsere Ananasdiebe in Zukunft vielleicht öfter mal halten sollten.

Also ob der Enttäuschungen noch nicht genug sei, verhieß die nächste Umbaupause weiteres Ungemach. Anstelle wie bisher brav Drumkit, Keyboards und Gitarren aufzubauen, damit von vorneherein keinen Zweifel daran besteht, wo es musikalisch lang gehen sollte, war das für die französische Band Lazuli hereingerollte Schlagzeug nur mit Mühe als solches zu erkennen, und anstatt der obligatorischen Batterie an Tasteninstrumenten aller Art tauchten diverse Vibra-, Metall-, Xylo- und Wasweissichnochphone auf, das ganze umgeben von den merkwürdigsten Instrumenten, die teilweise nur mit sehr viel Phantasie als Verwandte der Gitarre erkennbar waren, und unwillkürlich die Frage aufwarfen, welche chemischen Substanzen man rauchen mußte, um die damit mutmaßlich erzeugten Geräusche auch außerhalb abgelegener Regionen des Himalaya als Musik erkennen zu können.

Die Truppe, die sich da unten warmlief, sah mit ihren Zöpfen, Röcken und Pluderhosen zudem aus wie Dschingis Khan persönlich, und dann kamen sie auch noch aus einem Land, das mir mit Ausnahme von Jean-Michel Jarre in mehr als dreißig Jahren musikalisch bestenfalls nicht aufgefallen war – das konnte ja heiter werden. Falls da jemand vorhatte, all die Dinge, die ich hier nicht sehen wollte, auf einmal aufzufahren, hatte er jedenfalls bereits locker 9 von 10 Punkten erzielt, bevor auch nur die erste Note gespielt worden war. Der einzige Grund, sich jetzt nicht mit der Schmusedecke auf die Liegewiese zurückzuziehen und ein kleines Nickerchen zu machen, damit man am Abend für die angekündigten Top Acts fit wäre, war das abzusehende Spektakel, wenn der bisher offensichtlich eher auf die härteren Töne geeichten Meute auf den Rängen esoterisch angehauchtes Weltmusikgedudel serviert werden würde, und dieser Grund fiel mir zu diesem Zeitpunkt nicht mal ein. Wahrscheinlich war es einfach Neugier oder auch bloße Trägheit, jedenfalls blieb ich sitzen. Und das war mein Glück.

Denn was dann kam, war nicht nur ein Lehrstück darüber, warum Vorurteile nicht nur überflüssig, sondern auch dumm sind, und demjenigen, der sie hat, möglicherweise selbst am meisten schaden, sondern vor allem war es der absolute Hammer! Anstelle die Ohren quälende Eine-Welt-Quoten-Exotik gab es ausnahmslos Allererste-Sahne-Prog, der trotz vergleichsweise kurzer Stücke zwischen fast schon düster-unheimlichen Stimmungen und klassischen HardRock-Ausbrüchen eine dramatische Atmosphäre aufbaute, die einen von der ersten bis zur letzten Minute gefangen hielt und der in den ruhigen Momenten Erinnerungen an Peter Gabriel und den frühen Mike Oldfield wachrief, in den weniger ruhigen hingegen nicht nur der polnischen Konkurrenz so druck- wie eindrucksvoll nachwies, daß man auch kernige Klänge auf eine Weise rüberbringen kann, daß man die Instrumente, die sie erzeugen, durchaus noch hören kann und sie sich nicht zwangsläufig mit dem erzeugten Krach gegenseitig niederbrüllen müssen.

Dazu braucht es allerdings auch Künstler, die ihren Job verstehen, woran es in diesem Fall jedoch wahrlich nicht mangelte. Die babyblaue Grundregel, daß im Progressive Rock die Musiker schon ganz schöne Chefs an Ihren Instrumenten sein und auch zeigen sollten, was sie für Chefs sind, wurde hier nämlich nicht nur voll und ganz erfüllt, sondern sogar noch dahingehend erweitert, daß die Mitglieder von Lazuli gleich auch noch Chefs an den Instrumenten ihrer Bandkollegen sind, weswegen sie manchmal die Instrumente tauschten und dann einfach in veränderter Besetzung weitermusizierten, als ob es das selbstverständlichste von der Welt sei. Hier waren wirklich absolute Profis am Werk, die nicht nur Ideen hatten, sondern auch in der Lage waren sie mitreißend umzusetzen, ohne sich dabei in disharmonischen Experimenten zu verzetteln, und die, wie bei „Cap’taine Coeur de Miel“ zu sehen war, auch Coverversionen fremder Songs mit ihrem eigenen Stil zu wahren Meisterwerken verbinden konnten.

Die über die konventionelle Schlagzeugarbeit hinausgehende Percussionanteil war auch für Nicht-Santana-Fans noch dezent genug, um nicht zu nerven, und die fehlenden Keyboards fielen überraschenderweise ebenfalls zu keiner Zeit negativ auf, da es schließlich kein Gesetz gibt, das es verbietet, elektronische Klänge mit anderen als Tasteninstrumenten einzuspielen. Der Gitarrist schöpfte jedenfalls die Bandbreite seiner Effektgeräte voll aus, und das exotischste der verwendeten Instrumente, das weltweit einzige Exemplar der sogenannten „Leode“, entpuppte sich als veritabler Synthesizer, der durch seine ungewöhnliche Bedienung einen entsprechend einzigartigen Sound kreiert, der alleine schon den Auftritt lohnt (und dessen tragische Entstehungsgeschichte es auch für nicht des französischen mächtige Zeitgenossen absolut lohnend macht, mal nach der so anrührenden wie interessanten „Petite histoire de la Léode“ zu googlen).

Das sah übrigens auch das Publikum so, das zu meiner Überraschung vor Begeisterung richtig aus dem Häuschen war und mehr Applaus spendete als bei allen Bands zuvor. Bereits nach vielleicht einer Stunde merkte man den Zuhörern regelrecht an, daß sie fürchteten, die sympathischen Franzosen könnten jetzt jederzeit die Bühne verlassen, und so wurde bereits einige Stücke vor Schluß mit standing ovations um die noch gar nicht fällige Zugabe gebettelt. Als die dann kam, hatten Lazuli mit einer von allen (!) Bandmitgliedern auf dem Xylophon dargebotenen Interpretation des Depeche Mode-Klassikers „Just can’t get enough“ nicht nur die Lacher, sondern wohl auch die letzten Zweifler unter den Zuhörern auf ihrer Seite. Nach dieser sensationellen Performance kann man nur hoffen, daß sie so bekannt und erfolgreich werden, wie es solch eine Weltklasseband verdient. Bei wem Lazuli also mal in der Nähe ein Konzert geben sollten, der sollte sich das auf keinen Fall entgehen lassen!

(Fortsetzung folgt…)

Da saß ich nun, in der nicht nur laut Eigenwerbung wohl schönsten Freilichtbühne Deutschlands, wartete auf die „Night of the Prog 2009″, das wohl größte Progressive-Rock-Festival Europas, wenn nicht gar der ganzen Welt, und starrte, um die Superlative voll zu machen, auf das wohl älteste Publikum der Rockszene, mit einem gefühlten Durchschnittsalter der Zuschauer deutlich über dem der auftretenden Bands, und die kamen teilweise selber schon aus der Vergangenheit. Nachdem meine Gedanken kurz über die Frage des Renteneintrittsalters geschweift waren und ich wie üblich mal wieder bedauert hatte, daß so viele von HipHop und RTL-Superstars verseuchten jungen Leute eine weitere Chance verpaßt haben, zum ersten Mal in ihrem Leben gute Musik zu hören, schnappte ich mir ein Bierchen und wartete darauf, daß die Roadies den Platz auf der Bühne für die erste Band freimachten.

Den Anfang machte mit Also Eden eine noch relativ junge Band aus Großbritannien, der zwar ein kleines bißchen das Eigenständige fehlte, um sich von der etablierten Konkurrenz abzuheben, die aber nichts desto weniger handwerklich einwandfrei gemachten und sogar schon beim erstmaligen Hören bereits gut verdaulichen NeoProg mit leichten Reminiszenzen an Genesis (zu deren guten Zeiten, wohlgemerkt!) ablieferte, dem nur noch wie gesagt das gewisse Etwas fehlte, durch das man mit dem Ohr an einem Song hängenbleibt. Aber angesichts der eher geringen Erwartungen, die ich an die mir bis dato unbekannten Newcomer hatte, war dies eigentlich ein recht erfreulicher Auftakt, der trotz der unheilvoll dräuenden Wolken (die sich zum Glück nur als Poser entpuppten, mehr als ein paar harmlose Tröpfchen gab es während des gesamten Festivals nicht) hoffnungsvoll für den weiteren Verlauf des Tages stimmte.

Die musikalischen Erwartungen wurden gleich darauf leicht gedämpft, als mit der „All-Star Band“ Arena, die ihre Mitglieder im Laufe der Zeit immerhin schon aus den Kreisen von Bands wie (ex-)Marillion, Pendragon und IQ rekrutiert hat, eines der mutmaßlichen Schwergewichte des Festivals auflief. Nicht daß sie wirklich schlecht gewesen wären, man spürte auch gleich die verglichen mit dem Vorgänger größere Souveränität, aber wahrscheinlich war es einfach ein Fehler, mit dem grandiosen „Butterfly Man“ vor Augen an die Sache ranzugehen, wenn man dann statt mit filigraner Düsternis überwiegend mit brachialen Riffs an der Grenze zum Mainstream-Rock konfrontiert wird (wobei das übrige Publikum gerade die härteren Klänge offenbar durchaus zu goutieren wußte). Andererseits war es sympathisch und angesichts der nur wenige Meter entfernten Zielgruppe durchaus mutig, mit einer eigenen Interpretation von Billy Jean dem jüngst verblichenen Jacko Tribut zu zollen. Unter dem Strich war es also noch ok, wenn auch letztlich ein etwas schaler Geschmack bleibt.

Zum Ausgleich für die gestreßten Ohren folgten die etwas hippiemäßig daherkommenden Agents of Mercy des umtriebigen Schweden Roine Stolt, die statt demonstrativer Harte-Kerle-Attitüde eher harm- bis belanglose, aber immerhin nett anzuhörende Melodeien für anspruchsvollere Blumenkinder ablieferten. Die bewegten sich zwar nicht immer diesseits der Prog-Grenze, aber die fehlende musikalische Variationsbreite wurde locker wettgemacht durch den Unterhaltungswert von Sänger Nad Sylvan, der dann zwar eben doch kein zweiter Peter Gabriel ist, aber dafür ein begnadeter Entertainer, der mit seinem kokett-sissihaften Auftreten vermutlich die Idealbesetzung wäre, falls Bully Herbig einen blonden Indianer sucht, um Winnetouch in seinem nächsten Western adäquat zu verheiraten. Alleine „Engelchen“ war den Auftritt wert, womit wir hier wieder leicht auf der Habenseite wären, wenn auch nur kurz.

Denn was dann kam, war, mit Verlaub, gar nicht lustig. Nichts gegen kernige Gitarren und einen ordentlichen Wums auch im Prog-Rock, aber wenn ich Metal hören will, dann gehe ich auf ein Metal-Festival (weswegen ich das dann auch schön bleiben lasse). Was jedoch am Auftritt der polnischen Band Riverside „progressiv“ gewesen sein soll, erschließt sich mir gerade angesichts der allenorts von ihnen geweckten Begeisterung nicht, und ich weiß Dream Theater, ganz zu schweigen von den neueren Porcupine Tree, durchaus zu schätzen. Aber wenn das als Dauerfeuer gespielte Bassgeschrubbe dermaßen übersteuert ist, daß man gar nicht mehr dazu kommt, sich richtig über das synchron nervende Gitarrengeschrammel oder das nicht minder einfallslose Bum-Bum-Bum-Schlagzeug zu ärgern, ja, sich sogar fast darüber freut, weil die wenigen Momente, wo man die Keyboards dann tatsächlich mal heraushören kann, nun wirklich nichts sind, woran sich der Freund des gepflegten Mellotronspiels gerne erinnern möchte, dann ist da irgendwas verdammt falsch gelaufen. Vielleicht können die Jungs ja wirklich mehr, aber dann sollten sie dringend erwägen, den Verantwortlichen, der bei ihnen den Sound abgemischt hat, zu feuern.

Daß der erste Tag trotzdem nicht mit einem durchwachsenen Eindruck endete, verdanke ich den norwegischen Artrockern von Gazpacho, die zu meiner Überraschung alleine jeden Cent des Tickets problemlos wieder einspielten und meine kulturchauvinistische Theorie, daß wirklich gute und anrührende Musik mit dem dafür nötigen Depressotouch letztlich nur in den verregneten und kalten Regionen der britischen Inseln und Skandinaviens entstehen kann, mal wieder eindrucksvoll bestätigten. Was Gazpacho da nämlich kredenzten, war ein Konzentrat der packendsten Marillion-Sequenzen der letzten Jahre, kombiniert mit den melancholischsten Momenten von A-Ha sowie dem Spannungsreichtum der Simple Minds in ihren besten Zeiten, und das ganze mit der potentiellen Massenkompatibilität von Coldplay. Die ergreifende Atmosphäre, die wunderschönen Klänge, der depressive Gesang, die stimmungsvolle Lightshow, die Variationsbreite von mit der Violine vorgetragenen balladesken Folkelementen bis hin zum keyboardumtosten und gitarrenbratzenden Bombastprog, vor allem aber die zahllosen unfaßbar schönen und trotz ihrer erstaunlichen Eingängigkeit nie trivialen Melodien der „Wieso ist da noch keiner draufgekommen“-Klasse waren die größte Offenbarung, seit ich vor ziemlich genau vier Jahren erstmals die Langversion von „Even Less“ gehört habe. Weswegen die letzten beiden Gazpacho-CDs auch bereits gekauft sind und „Valerie’s Friend“, dessen Melodiegehalt trotz der für Prog-Verhältnisse noch relativ kurzen Spieldauer von nur 6 1/2 Minuten bei den meisten Bands locker für’s komplette Lebenswerk reichen würden, meinen iPod bis auf weiteres erst mal in der Endlosschleife blockieren wird.

(Weiter zu Teil II)

Ich bin ein erklärter Tierfreund. Ich gehe sogar so weit zu behaupten, daß im konkreten Einzelfall das Leben eines Hundes möglicherweise mehr wert sein kann als das seines Herrchens (man denke beispielsweise nur an Blondi). Und ich finde es durchaus sehr sympathisch, wenn jemand ein Tier, das zur „Familie“ gehört, nicht im Stich läßt, wenn es mal ein wenig Geld kostet. Trotzdem gibt es Nachrichten, die mich da schwer ins Grübeln bringen. Wie z.B. diese hier:

Der graue Star kann jeden treffen – auch Tiere. Eine kleine Firma aus Brandenburg hilft den vierbeinigen Patienten: Das Unternehmen entwickelt Speziallinsen für Tiger, Pferde oder Schoßhunde. [...] eine Augenoperation, die mehr als 1000 Euro kostet.

Vor allem, wenn man sie mit dieser hier im Zusammenhang liest:

Wer auch ein „goldenes Herz“ besitzt und einem Menschen in Bangladesch das Augenlicht wieder schenken will, muss dafür nur 20 Euro spenden – genau soviel kostet die einfache Star-Operation, die einen Mitmenschen aus der lebenslangen Blindheit befreit.

Bei aller (Tier)liebe, aber ist ein Hund wirklich 50 Menschenleben wert, nur weil man ihn anders als die anonymen Bewohner eines anderen Landes persönlich kennt? Vielleicht sollte man bei der nächsten größeren OP für einen langjährigen vierbeinigen Freund drüber nachdenken, ob nicht wenigstens zur Beruhigung des eigenen Gewissens auch eine kleine Spende die Andheri-Hilfe oder etwas vergleichbares abfällt. Nur mal so als Idee von Gutmensch zu Mitmensch.

So kann man auch mit kleinen Sachen den Bayern eine Freude machen:

Bayern bejubeln Platz zwei

Immerhin schön zu sehen, daß auch südlich des Weißwurstäquators die Bedürfnisse im Notfall durchaus flexibel den Fähigkeiten angepaßt werden können. So kann das vielleicht doch noch was werden mit dem Kommunismus. Nur dann halt mit Hoeneß und Heynckes statt Marx und Engels.

Selbst wenn es sonst keinen Grund dafür gäbe, allein wegen dieser brilliant berechneten Werbeeinblendung im Google Reader haben sie einen dicken Humorpunkt verdient: